Constat

La poésie est un acte sans merci,

ce qui est dit est dit

et ce qui ne sera dit que demain

ne sera dit que demain.

On a la sagesse qu'on mérite.

On vit ou on survie,

Avec son bonheur intense ou sa détresse.

On écrit ce qu’il nous adonne,

D’avoir besoin d’écrire.

Avec ou sans génie.

Dans la grâce ou la disgrâce.

La lumière ou la tristesse.

On pont, vrai ou faux,

On pont comme des poules.

Ou l’on ne pont pas.

Comme des coqs.

Fiers.

Acrobate du cœur.

On exulte, et puis…

On retombe.

On sait que la poésie.

Ne nous apporte rien d’autre.

Rien d’autre…

Qu’une…

Intense rêverie…

De lutte, au corps à corps…

Avec le Verbe.

Et son vin.